Así:
aguacate redondo abismo,
negro,
verdementierno blando.
Me decanto.
Yo no quiero ser durazno
vacío, rosa, tan juramento
firme, tan folleto turístico,
rompecabezas de un paisaje.
Cóctel de camarones.
Una lechuga por que sí
para tu vientre,
que respira, uvas verdes
deseos con semilla.
y un prendedor para tu cortina.
Tan oscura es mi verdad
tan verde mi experiencia
sos la grana con que sueña,
colgado,
un aguacate, y su abismo, y su corazón...
redondo.
A Karen, para que me lo lea en voz alta.
jueves, 31 de diciembre de 2009
jueves, 3 de diciembre de 2009
Sesión
Estoy sentado en la oscuridad.
Foto
Ella iluminada, mil watts, clic,flash:
foto.
Granito azul sus ojos
foto se esconden,
"perdón, miré para otro lado" dice,
"No importa" le dicen,
Foto.
Posa
foto
¿para mi?
¿foto?
NO.
Foto,
para la cámara,
para ellos,
para MI
para...
foto
foto
foto.
Ella
clic, flash, clic, cuanto calor, alguien retrata el deseo que yo tengo, clic, lo guardan, clic roban, clic sentado permito la violación que la luz y el rollo perpetran, foto.
Necesitamos más luz o tal vez, menos yo.
Foto que espero foto.
"Estática, en cuadro porfavor, saca su mano del marco, más, un poco menos, más... menos...
no le cortes los dedos,
foto,
y ella foto se foto encuadra foto y la foto devoran foto mis foto ansias,
foto.
Besar-la foto, amar-la foto, pensar-la foto, hallar-la foto, imposible ver-la. Ellos. Los dueños del artefácto, ELLOS, los poderosos: me la foto describen y yo me la foto imagino; teniendola tan cerca la foto sueño y me la foto envío para... (pensamiento privado).
La besé cerca de los labios. F. Sus ojos se baten con los míos, O. Cruzan la calle que establecimos timidamente, T. Juntos, "Me gustas" en silencio, O. Ella de lado, posa, foto, foto, foto, posa para la cámara, foto, tal vez para mi, para mi, para mi foto. Estática, mira, foto, mirándome. Foto. Me voy, pero antes foto, beso la esquina de sus foto labios y la miro al foto partir. Foto, para, mi, foto.
Foto
Ella iluminada, mil watts, clic,flash:
foto.
Granito azul sus ojos
foto se esconden,
"perdón, miré para otro lado" dice,
"No importa" le dicen,
Foto.
Posa
foto
¿para mi?
¿foto?
NO.
Foto,
para la cámara,
para ellos,
para MI
para...
foto
foto
foto.
Ella
clic, flash, clic, cuanto calor, alguien retrata el deseo que yo tengo, clic, lo guardan, clic roban, clic sentado permito la violación que la luz y el rollo perpetran, foto.
Necesitamos más luz o tal vez, menos yo.
Foto que espero foto.
"Estática, en cuadro porfavor, saca su mano del marco, más, un poco menos, más... menos...
no le cortes los dedos,
foto,
y ella foto se foto encuadra foto y la foto devoran foto mis foto ansias,
foto.
Besar-la foto, amar-la foto, pensar-la foto, hallar-la foto, imposible ver-la. Ellos. Los dueños del artefácto, ELLOS, los poderosos: me la foto describen y yo me la foto imagino; teniendola tan cerca la foto sueño y me la foto envío para... (pensamiento privado).
La besé cerca de los labios. F. Sus ojos se baten con los míos, O. Cruzan la calle que establecimos timidamente, T. Juntos, "Me gustas" en silencio, O. Ella de lado, posa, foto, foto, foto, posa para la cámara, foto, tal vez para mi, para mi, para mi foto. Estática, mira, foto, mirándome. Foto. Me voy, pero antes foto, beso la esquina de sus foto labios y la miro al foto partir. Foto, para, mi, foto.
martes, 24 de noviembre de 2009
Maggy
Su tío, hermano de su madre, lo era también del padre. Ella, hemofílica, temía salir los viernes después de las seis por eso de que en la noche los gatos son pardos, y por obediencia al dicho familiar “el que se avienta del risco se mata”. Le gustaba su café con seis terrones de azúcar y cuando bailaba en su cuarto acojinado, usaba rodilleras y casco.
No era lo que se dice una mujer traumada. Tenía un contenedor de cristal donde atrapaba insectos mascota que inexplicablemente morían en unas horas. Gozaba de jalonear las cortinas para emular al mar, y luego de retirar el colchón, subía a la base de su cama y remaba hacía el sol. Sin duda que era una mujer como cualquier otra, con sueños y arranques. Llorando cuando se le caía una costra, pero guardándola en su cajón para no olvidar que pudo haber muerto. Amaba y respetaba a su familia y excepto por un que otro brote sicótico, gritos nocturnos, comentarios fuera de lugar y la ocasional violencia física, podrías haberla confundido con la chica de al lado o la de enfrente.
Nada que asuste a los psicólogos de hoy en día, nada que anotar sobre un tema tan religiosamente censurable, no obstante tan común entre los bárbaros que pueblan las afueras.
Jamás se preguntó ¿por qué yo? Ni recriminó a sus padres. Serena, acostumbraba ver su condición como un mal necesario, un desorden universal que con su muerte compondría el caos humano.
No quería casarse con ninguno de sus novios y pretendientes, -¿cómo se supone que encuentre el amor si no me dan hermanos?- era el único y constante reproche a sus padres. Ellos, no sabían como explicarle que eran incapaces de concebir un hijo varón por castigo de Dios, quien en todo su poder y gloria, magnánimo y misericorde, no perdona un pecado si es reincisión.
Sin posibilidad de amar verdaderamente a nadie, se casó con su tío que estaba soltero por ser mal tercio, y tuvieron dos hijos que perdieron. Pensaba: "algo tiene ese de arriba contra mi, o quizás, hace tiempo que mi familia se aventó del risco y no lo sabemos".
Así que finalmente, decide terminar con todo aquello y se golpea la cabeza con una roca hasta quedar inconsciente y estúpida. Despierta y anda por los parques con su letrerito de cartón colgado sobre el pecho, gritando que el fin de los tiempos se acerca, balbuceando que todos seremos devorados por el juez apocalíptico, ese viejo de ojos enormes en llamas y barba puntiaguda. Llora y berrea, patalea en el suelo, se levanta y duerme en una esquina contra un edificio. No está loca, en verdad podrías confundirla con tu hermana la menor, es más bien el mundo ominoso que no la deja ser feliz, no comprende sus palabras y desoye su verdad.
-¡Al final todos seremos castigados por igual, porque todos somos hermanos incurriendo en incesto! ¿No es así Dios mío?-
Grita María Magdalena al ser apedreada por incesto en el juicio final del año dos mil doce después de Cristo… y su tío palomo vuela hasta el señor y se posa en su mano derecha.
No era lo que se dice una mujer traumada. Tenía un contenedor de cristal donde atrapaba insectos mascota que inexplicablemente morían en unas horas. Gozaba de jalonear las cortinas para emular al mar, y luego de retirar el colchón, subía a la base de su cama y remaba hacía el sol. Sin duda que era una mujer como cualquier otra, con sueños y arranques. Llorando cuando se le caía una costra, pero guardándola en su cajón para no olvidar que pudo haber muerto. Amaba y respetaba a su familia y excepto por un que otro brote sicótico, gritos nocturnos, comentarios fuera de lugar y la ocasional violencia física, podrías haberla confundido con la chica de al lado o la de enfrente.
Nada que asuste a los psicólogos de hoy en día, nada que anotar sobre un tema tan religiosamente censurable, no obstante tan común entre los bárbaros que pueblan las afueras.
Jamás se preguntó ¿por qué yo? Ni recriminó a sus padres. Serena, acostumbraba ver su condición como un mal necesario, un desorden universal que con su muerte compondría el caos humano.
No quería casarse con ninguno de sus novios y pretendientes, -¿cómo se supone que encuentre el amor si no me dan hermanos?- era el único y constante reproche a sus padres. Ellos, no sabían como explicarle que eran incapaces de concebir un hijo varón por castigo de Dios, quien en todo su poder y gloria, magnánimo y misericorde, no perdona un pecado si es reincisión.
Sin posibilidad de amar verdaderamente a nadie, se casó con su tío que estaba soltero por ser mal tercio, y tuvieron dos hijos que perdieron. Pensaba: "algo tiene ese de arriba contra mi, o quizás, hace tiempo que mi familia se aventó del risco y no lo sabemos".
Así que finalmente, decide terminar con todo aquello y se golpea la cabeza con una roca hasta quedar inconsciente y estúpida. Despierta y anda por los parques con su letrerito de cartón colgado sobre el pecho, gritando que el fin de los tiempos se acerca, balbuceando que todos seremos devorados por el juez apocalíptico, ese viejo de ojos enormes en llamas y barba puntiaguda. Llora y berrea, patalea en el suelo, se levanta y duerme en una esquina contra un edificio. No está loca, en verdad podrías confundirla con tu hermana la menor, es más bien el mundo ominoso que no la deja ser feliz, no comprende sus palabras y desoye su verdad.
-¡Al final todos seremos castigados por igual, porque todos somos hermanos incurriendo en incesto! ¿No es así Dios mío?-
Grita María Magdalena al ser apedreada por incesto en el juicio final del año dos mil doce después de Cristo… y su tío palomo vuela hasta el señor y se posa en su mano derecha.
lunes, 9 de noviembre de 2009
Roja Magdalena
Empecé por pintarme rayos en el pelo. Uno por cada día de tristeza. De pronto tenía el cabello color sangre. Las gotas chorreando en la ducha, haciendo remolinos en la coladera, maquillando mis blancos azulejos, dejando las toallas oliendo a colorante barato. Después de algunos meses de volver siempre al rubio natural, decidí teñirlo definitivamente, llevar mi luto al rojo vivo.
Como era de esperarse el viento se enamoró de mis nuevos brillos y los puso a danzar; aleteando, semejaban colibríes sin mayor placer que beber el néctar de mi espalda. Llegué a pensar entonces que por mis cabellos escapaba mi soledad y no pude cortarlos, dejando que manaran a borbotones finos hasta mi baja espalda.
Sin embargo el pedazo de corazón que aún latía dentro de mi organismo, se avergonzaba de mi alegre piel, me desdeñaba por ser tan blanca, tan caucásicamente fría.
No lo soporté. Me dirigí a la playa, arrojé mi vestido a un costado y el sol deshidrató mi humanidad. Sin bronceador o aceites. De un lado y del otro hasta que el gigante rubio desapareció en el horizonte.
Ardiendo la piel me fui desnuda, roja, cantando a media voz, hacia el anochecer de mi vida.
Como era de esperarse el viento se enamoró de mis nuevos brillos y los puso a danzar; aleteando, semejaban colibríes sin mayor placer que beber el néctar de mi espalda. Llegué a pensar entonces que por mis cabellos escapaba mi soledad y no pude cortarlos, dejando que manaran a borbotones finos hasta mi baja espalda.
Sin embargo el pedazo de corazón que aún latía dentro de mi organismo, se avergonzaba de mi alegre piel, me desdeñaba por ser tan blanca, tan caucásicamente fría.
No lo soporté. Me dirigí a la playa, arrojé mi vestido a un costado y el sol deshidrató mi humanidad. Sin bronceador o aceites. De un lado y del otro hasta que el gigante rubio desapareció en el horizonte.
Ardiendo la piel me fui desnuda, roja, cantando a media voz, hacia el anochecer de mi vida.
miércoles, 4 de noviembre de 2009
Tisbea se dirige a una mujer:
Tisbea:
Hola mujer, ¿y esa sonrisa?
Te la hizo él, claro.
Yo tenía una igual,
ayer,
la de él.
Lo tuyo es mío, mujer.
Te engaña.
No lo adivino. Lo hizo conmigo.
Ahora ven, acompáñame.
Tranquila, no muerdo. Estoy aquí para que las veas,
A las de antes
de mí.
Las que vinieron después.
de mí.
¿y las que siguen de esas?
No te preocupes,
No han de tardar.
Abre los ojos.
Nena ábrelos. ¿No tienes frío con esa blusita? ¿Quieres mi chamarra? No te preocupes tengo otra en el carro. En serio, cúbrete, al cabo somos hermanas, sangramos del mismo lugar, no permitiré que te de una pulmonía, me sentiría tan mal sí algo te pasara. En serio, eres una ternura, mírate nada más, botitas, minifalda, coletitas, toda una muñeca.
Eso es.
Ahora. ¿Estás lista para tu regalo? Prende la luz, anda. Helo ahí, envuelto entre futuras dolientes. Vamos, ábrelo, no las rompas, quita capa por capa, puta por puta, el celofán. Sigue, descúbrelo con ellas, tantas y tantas y tantas ellas; tatuadas en su piel.
Es usado, pero todavía sirve.
¿Lo armamos?
Pásame las partes:
Espalda.
Pecho.
Piernas.
Brazos.
Corazón,
Cuenta conmigo:
Uno Adela
Dos Andrea
Tres Arpía
Cuatro Balas
Cinco, Bella
Seis Cassandra
Siete distintas Carolinas
Ocho Dianas
Nueve días pensando en mi dolor.
Diez mujeres partidas, enfiladas, caminando tras de un hombre que al final, cruza la calle sin voltear.
No me preguntes.
Esa cicatriz no la hice yo, no es accidente, no es producto de la guerra,
Son uñas.
Una reconoce las uñas de otra, el perfume de otra, la sonrisa que
Otra dejó en el.
Tu perfume no anulará el mío.
Vine a que lo sepas.
A decírtelo en la cara.
A escupirte por ser puta.
Por ser débil como yo.
¿Lo amas también tú? ¿O prefieres ser amante y no amor?
Eres hermosa, eres mujer, ¿Qué diablos significa para ti ser mujer?
Perdón. No es tu culpa ser mujer.
El naufragó en mi costa, en la de esa, aquella, la otra, en la tuya, en la mía, en la tuya, en la de esa, en la de aquella, en la tuya, en la mía, en la mía, en la mía, la mía, la… Mío. Tuyo. De ella. De ninguna.
Descansa, planta su bandera y se lleva mis piernas.
Mira, aquí, siente el hueco, tú tienes uno igual y al final todas lo tendremos, ¿o no?
Pero no me hagas caso. Ahora estás bien, plena, feliz, con él. Me da gusto por ustedes.
Sólo te pido un favor.
Ámalo frente a todos. No eres ni su amiga, ni su hermana.
Soy amor pero no estúpida.
Te lo digo,
Y al hacerlo,
Me vengo
de el…
Y por el.
Fui señorita primero,
engañada después.
Si a mi no me hace señora,
no habrá bodas jamás.
Sepan pues mujeres,
que si no le amé primero,
puta igual que ustedes,
(humillándome)
le amo tanto más.
Amor.
Hola mujer, ¿y esa sonrisa?
Te la hizo él, claro.
Yo tenía una igual,
ayer,
la de él.
Lo tuyo es mío, mujer.
Te engaña.
No lo adivino. Lo hizo conmigo.
Ahora ven, acompáñame.
Tranquila, no muerdo. Estoy aquí para que las veas,
A las de antes
de mí.
Las que vinieron después.
de mí.
¿y las que siguen de esas?
No te preocupes,
No han de tardar.
Abre los ojos.
Nena ábrelos. ¿No tienes frío con esa blusita? ¿Quieres mi chamarra? No te preocupes tengo otra en el carro. En serio, cúbrete, al cabo somos hermanas, sangramos del mismo lugar, no permitiré que te de una pulmonía, me sentiría tan mal sí algo te pasara. En serio, eres una ternura, mírate nada más, botitas, minifalda, coletitas, toda una muñeca.
Eso es.
Ahora. ¿Estás lista para tu regalo? Prende la luz, anda. Helo ahí, envuelto entre futuras dolientes. Vamos, ábrelo, no las rompas, quita capa por capa, puta por puta, el celofán. Sigue, descúbrelo con ellas, tantas y tantas y tantas ellas; tatuadas en su piel.
Es usado, pero todavía sirve.
¿Lo armamos?
Pásame las partes:
Espalda.
Pecho.
Piernas.
Brazos.
Corazón,
Cuenta conmigo:
Uno Adela
Dos Andrea
Tres Arpía
Cuatro Balas
Cinco, Bella
Seis Cassandra
Siete distintas Carolinas
Ocho Dianas
Nueve días pensando en mi dolor.
Diez mujeres partidas, enfiladas, caminando tras de un hombre que al final, cruza la calle sin voltear.
No me preguntes.
Esa cicatriz no la hice yo, no es accidente, no es producto de la guerra,
Son uñas.
Una reconoce las uñas de otra, el perfume de otra, la sonrisa que
Otra dejó en el.
Tu perfume no anulará el mío.
Vine a que lo sepas.
A decírtelo en la cara.
A escupirte por ser puta.
Por ser débil como yo.
¿Lo amas también tú? ¿O prefieres ser amante y no amor?
Eres hermosa, eres mujer, ¿Qué diablos significa para ti ser mujer?
Perdón. No es tu culpa ser mujer.
El naufragó en mi costa, en la de esa, aquella, la otra, en la tuya, en la mía, en la tuya, en la de esa, en la de aquella, en la tuya, en la mía, en la mía, en la mía, la mía, la… Mío. Tuyo. De ella. De ninguna.
Descansa, planta su bandera y se lleva mis piernas.
Mira, aquí, siente el hueco, tú tienes uno igual y al final todas lo tendremos, ¿o no?
Pero no me hagas caso. Ahora estás bien, plena, feliz, con él. Me da gusto por ustedes.
Sólo te pido un favor.
Ámalo frente a todos. No eres ni su amiga, ni su hermana.
Soy amor pero no estúpida.
Te lo digo,
Y al hacerlo,
Me vengo
de el…
Y por el.
Fui señorita primero,
engañada después.
Si a mi no me hace señora,
no habrá bodas jamás.
Sepan pues mujeres,
que si no le amé primero,
puta igual que ustedes,
(humillándome)
le amo tanto más.
Amor.
Tisbea
Tisbea:
Abro:
Labios
Carne
Vientre
Brazos
Furia
Me dilato
Babeo mi dolor, expulso
lágrimas
Y espuma.
Amargura.
Estallan mis oídos.
Los tambores de mi garganta azotan el aire tenso,
mientras las cuerdas de mis brazos tocan lo que el silencio canta.
Estrella en llamas, colapsa, rompe,
resquebraja el cristal de mi saliva.
De mi rabia.
Me contemplo desnuda,
frente al espejo,
venas exaltadas,
tensos cables de metal,
gruesos, largos, empujan la piel,
se arrancan,
una por una se desgarran.
Presa del miedo,
tiemblo.
Honor oprime
lo que Amor anhela.
Mi razón desmaya,
necesito valor para no seguir sus pasos,
para no besar su estampa, para no humillarme más.
Mis dedos aferrados se entierran, de un puñetazo rompo el cristal.
Contesta, no te quedes ahí cayéndote a pedazos, contesta.
Desbordan campanas diminutas, galopan el aire en un segundo,
esparcen sobre la alfombra triángulos, trapezoides,
Caras, formas, cabellos, costras, gajos... Y yo:
Me suelto a llorar, sobrada
De rodillas.
Amor.
Abro:
Labios
Carne
Vientre
Brazos
Furia
Me dilato
Babeo mi dolor, expulso
lágrimas
Y espuma.
Amargura.
Estallan mis oídos.
Los tambores de mi garganta azotan el aire tenso,
mientras las cuerdas de mis brazos tocan lo que el silencio canta.
Estrella en llamas, colapsa, rompe,
resquebraja el cristal de mi saliva.
De mi rabia.
Me contemplo desnuda,
frente al espejo,
venas exaltadas,
tensos cables de metal,
gruesos, largos, empujan la piel,
se arrancan,
una por una se desgarran.
Presa del miedo,
tiemblo.
Honor oprime
lo que Amor anhela.
Mi razón desmaya,
necesito valor para no seguir sus pasos,
para no besar su estampa, para no humillarme más.
Mis dedos aferrados se entierran, de un puñetazo rompo el cristal.
Contesta, no te quedes ahí cayéndote a pedazos, contesta.
Desbordan campanas diminutas, galopan el aire en un segundo,
esparcen sobre la alfombra triángulos, trapezoides,
Caras, formas, cabellos, costras, gajos... Y yo:
Me suelto a llorar, sobrada
De rodillas.
Amor.
lunes, 5 de octubre de 2009
Mi vecina
No es la novedad...
Tras de los muros le adivino,
mujer cubicular tecleando escucho,
imagino.
Del escondrijo emerge verde, azul,
blanca algunas veces porta el café
se regala, en galletas.
Ninfa por denominación, diosa por estatura
encriptada de cementerios boscosos,
se inunda, se trabaja.
Soy y no soy su primo
¿parezco? ¿perezco?
Destino.
Sal mas a menudo le pido,
vistiendo siempre diáfana
uno u otro
vestido.
Terraza, solar, invernadero,
cristal. Mujer de allá,
de allí.
¿Viene un momento,
aquí?
Tras de los muros le adivino,
mujer cubicular tecleando escucho,
imagino.
Del escondrijo emerge verde, azul,
blanca algunas veces porta el café
se regala, en galletas.
Ninfa por denominación, diosa por estatura
encriptada de cementerios boscosos,
se inunda, se trabaja.
Soy y no soy su primo
¿parezco? ¿perezco?
Destino.
Sal mas a menudo le pido,
vistiendo siempre diáfana
uno u otro
vestido.
Terraza, solar, invernadero,
cristal. Mujer de allá,
de allí.
¿Viene un momento,
aquí?
domingo, 20 de septiembre de 2009
Muerte poética
Quisiera haber leído suficientes libros para poder asesinarte, devorado palabras exactas para decirtelas a cuenta gotas hasta que las vomites, tasajear tu cuerpo con filosos pedazos de sílabas cortadas, tomar una gran T y martillar tu cabeza, sentarte en la silla intermedia de una gran H, con el gancho de la Jota destriparte, no olvidar la S para silenciarte. Quisiera haber leído suficientes libros para no tener que matarte de una forma tan vulgar, con una pistola.
jueves, 17 de septiembre de 2009
Cadaver Exquisito
(El siguiente cadaver exquisito fue escrito por tres poetas: Tarcicia Kihm, Paco Rubín y Xavier Villanova, espero lo disfruten)
La silla cojeaba desespeardamente esperando que la puerta
se abriera y los tacones con lodo pisaran la alfombra
que alguna fibra llegara a sostener el oscuro y
distinto matiz, de ese pie que esconde la
sutileza de una vida misera y Re-simple.
Es lo que de ella admiraba y que en la vitrina de la
panadería de la Señora FontBlanc encontré arrumbado entre
dos periódicos con noticias en blanco y negro; la
fotografía a colores de la vieja calle donde caminó,
donde se dejó, se despojó, se alimentó de
esa sola verdad que conocía tan bien como
el camino a oscuras de la puerta de su casa a la cama.
Lo recorría repitiendo las siguientes palabras: tanto
cuanto más me lo digo más la maldigo y me digo: mierda,
mientras escribo en la pared una frase sin escribirla...
Haciendo huelga la lámpara, el le grita a su sombra
que no dice nada, que no rompe sueños ni
resquebraja los putrefactos deseos, ni crea
luciernagas permanentes en el negro profundo
del abismo al que arrojaste mi verdad aquella noche de
tragos amargos, ajenjos y un brebaje de agua mineral para vomitar
el pasado acumulado en el vaso de cristal puesto
sobre la mesa sin mantel, que no siente pudor por no llevarlo
y frío que regresa sin duda a pesar de la
falta de pudor a pesar de no estar libre,
de sentir la piel que se postra sin permiso.
Le pedí se fijara en el lunar que tengo en el brazo
izquierdo, no lo vio, no quiso, le dio literalmente asco; era una
repugnancia tal, que prefirió romperlo en pedazos
y darse una ducha de agua fría, como para poder
llenarte de espacio limpio, de correr de
agua que arrastra la podredumbre diaria.
La silla cojeaba desespeardamente esperando que la puerta
se abriera y los tacones con lodo pisaran la alfombra
que alguna fibra llegara a sostener el oscuro y
distinto matiz, de ese pie que esconde la
sutileza de una vida misera y Re-simple.
Es lo que de ella admiraba y que en la vitrina de la
panadería de la Señora FontBlanc encontré arrumbado entre
dos periódicos con noticias en blanco y negro; la
fotografía a colores de la vieja calle donde caminó,
donde se dejó, se despojó, se alimentó de
esa sola verdad que conocía tan bien como
el camino a oscuras de la puerta de su casa a la cama.
Lo recorría repitiendo las siguientes palabras: tanto
cuanto más me lo digo más la maldigo y me digo: mierda,
mientras escribo en la pared una frase sin escribirla...
Haciendo huelga la lámpara, el le grita a su sombra
que no dice nada, que no rompe sueños ni
resquebraja los putrefactos deseos, ni crea
luciernagas permanentes en el negro profundo
del abismo al que arrojaste mi verdad aquella noche de
tragos amargos, ajenjos y un brebaje de agua mineral para vomitar
el pasado acumulado en el vaso de cristal puesto
sobre la mesa sin mantel, que no siente pudor por no llevarlo
y frío que regresa sin duda a pesar de la
falta de pudor a pesar de no estar libre,
de sentir la piel que se postra sin permiso.
Le pedí se fijara en el lunar que tengo en el brazo
izquierdo, no lo vio, no quiso, le dio literalmente asco; era una
repugnancia tal, que prefirió romperlo en pedazos
y darse una ducha de agua fría, como para poder
llenarte de espacio limpio, de correr de
agua que arrastra la podredumbre diaria.
miércoles, 9 de septiembre de 2009
Fuete
Fuete horrible saber la noticia, fueme peor ser yo el portador.
Fuete para latigearme porno ser más fuete en estos días en que tanto me necesitas.
FueTete.
Fuete¿té? no gracias Alfredo, ya tengo.
Fu, ¿ete o el oto?
Fu, ¿eme o eñe?
Fueme usted pero no tire las cenizas en mi alfombra italiana.
Fueme pal norte hermano.
Nunca regreseme hermano.
Fuemejor así.
FuHeme aquí.
Fuetemenos maravilloso escribir o leer el texto... depende de que lado de la pantalla teme encuentres.
TE y ME. Dos sufijos que señalan y te mean, es por eso que desde ahora te aconsejo: teme o mete, es tu decisión cómo los uses, y de ello dependerá tu éxito en la vida.
Fuete para latigearme porno ser más fuete en estos días en que tanto me necesitas.
FueTete.
Fuete¿té? no gracias Alfredo, ya tengo.
Fu, ¿ete o el oto?
Fu, ¿eme o eñe?
Fueme usted pero no tire las cenizas en mi alfombra italiana.
Fueme pal norte hermano.
Nunca regreseme hermano.
Fuemejor así.
FuHeme aquí.
Fuetemenos maravilloso escribir o leer el texto... depende de que lado de la pantalla teme encuentres.
TE y ME. Dos sufijos que señalan y te mean, es por eso que desde ahora te aconsejo: teme o mete, es tu decisión cómo los uses, y de ello dependerá tu éxito en la vida.
lunes, 7 de septiembre de 2009
Casting
Talento:
Actriz joven 20-30 años, tez blanca, ojos castaños o claros: inteligente pero con capacidad de hacerme sentir que mis pensamientos le revelan universos desconocidos. Hermosa más no estereotipada, femenina de preferencia con habilidades para cambiar focos o llantas en mi ausencia, distinta pero no rara, congruente, amorosa, educada en cócteles y recepciones, desfachatada bajo fuentes y monzones, Eva jugosa que en frutos prohibidos me regale su verdad, apasionada, fervorosa, tierna y sobre todo con una imaginación soberbia, para gestar juntos el proyecto creativo más grande de nuestras vidas.
Presupuesto:
Luis Xavier Corona Villanova para servirte, adorarte, pensarte, aprenderte de memoria y olvidarte sólo cuando esté contigo para nunca darte por sentado. Caballero incansable que a tu lado pretende el mundo conquistar, de poesía inundar y ¿porqué no? las cosas cambiar. Suena imposible pero es lo que ofrezco y vale por lo que pido.
Sinopsis:
Ser el director del montaje de tu vida,
y tú la actriz cuya verdad ilumine la mía.
Ser el dramaturgo de tus pasos,
para darte palabras cuando te falten,
guia cuando la necesites,
un platón colmado de atención,
y nunca oscuros, telones, ni aplausos,
porque eso significará
que habremos terminado.
¿Aceptas el papel?
Informes:
Oscura y Verde Realidad
Actriz joven 20-30 años, tez blanca, ojos castaños o claros: inteligente pero con capacidad de hacerme sentir que mis pensamientos le revelan universos desconocidos. Hermosa más no estereotipada, femenina de preferencia con habilidades para cambiar focos o llantas en mi ausencia, distinta pero no rara, congruente, amorosa, educada en cócteles y recepciones, desfachatada bajo fuentes y monzones, Eva jugosa que en frutos prohibidos me regale su verdad, apasionada, fervorosa, tierna y sobre todo con una imaginación soberbia, para gestar juntos el proyecto creativo más grande de nuestras vidas.
Presupuesto:
Luis Xavier Corona Villanova para servirte, adorarte, pensarte, aprenderte de memoria y olvidarte sólo cuando esté contigo para nunca darte por sentado. Caballero incansable que a tu lado pretende el mundo conquistar, de poesía inundar y ¿porqué no? las cosas cambiar. Suena imposible pero es lo que ofrezco y vale por lo que pido.
Sinopsis:
Ser el director del montaje de tu vida,
y tú la actriz cuya verdad ilumine la mía.
Ser el dramaturgo de tus pasos,
para darte palabras cuando te falten,
guia cuando la necesites,
un platón colmado de atención,
y nunca oscuros, telones, ni aplausos,
porque eso significará
que habremos terminado.
¿Aceptas el papel?
Informes:
Oscura y Verde Realidad
domingo, 30 de agosto de 2009
25
¡Feliz cumpleaños! nineta del meu cort
¡son más los daños! vitral doblado, roto.
¡Traje un regalo amor! ¿no lo abres? anda,
¡trozos de amor gastado! Desencajado, nada.
En la fiesta bailaremos cercanos abrazados
amarrados, apretados, cercados, obligados.
Será como en los viejos tiempos, enamorados
Serán mentiras igual a tu amor de cartón gastado.
¡Habrá pastel!, hecho por mí, chocolate y fresas
¡no te lo comas!, cómetelo, es una trampa, provecho.
Anda amor pruébalo, pasé la tarde pensando en ti,
devóralo, fresas de corazón podrido, digiérelas.
¡Propongo un brindis! Por ella y más años juntos
¡Me guardo un brindis! Por la soledad, árbol seco.
Por los novios, que de ellos nazcan jugosos frutos ¡salud!
Marchitos, encadenados, naranjos caídos, enjutos, ¡enfermedad!
Amor mío,
Nada mío,
En este día,
En esta orgía,
quiero desearte,
no volver a verte,
que te devoren los perros
que cumplas más y más y más años
para que algún día nos encontremos
para que exitoso y feliz me encuentres, sufras
y podamos cantar a coro una canción de amor, para dos:
"Naranja dulce, limón partido, dame un abrazo que yo te pido"
"Naranja muerta, limón agriado, date un sablazo y así te olvido"
Feliz Cumpleaños Nineta del meu cort
pd: veinticinco es dos y cinco, dos y cinco son siete, ojalá cumplieras siete y no veinticinco, serías una niña tan tierna.
¡son más los daños! vitral doblado, roto.
¡Traje un regalo amor! ¿no lo abres? anda,
¡trozos de amor gastado! Desencajado, nada.
En la fiesta bailaremos cercanos abrazados
amarrados, apretados, cercados, obligados.
Será como en los viejos tiempos, enamorados
Serán mentiras igual a tu amor de cartón gastado.
¡Habrá pastel!, hecho por mí, chocolate y fresas
¡no te lo comas!, cómetelo, es una trampa, provecho.
Anda amor pruébalo, pasé la tarde pensando en ti,
devóralo, fresas de corazón podrido, digiérelas.
¡Propongo un brindis! Por ella y más años juntos
¡Me guardo un brindis! Por la soledad, árbol seco.
Por los novios, que de ellos nazcan jugosos frutos ¡salud!
Marchitos, encadenados, naranjos caídos, enjutos, ¡enfermedad!
Amor mío,
Nada mío,
En este día,
En esta orgía,
quiero desearte,
no volver a verte,
que te devoren los perros
que cumplas más y más y más años
para que algún día nos encontremos
para que exitoso y feliz me encuentres, sufras
y podamos cantar a coro una canción de amor, para dos:
"Naranja dulce, limón partido, dame un abrazo que yo te pido"
"Naranja muerta, limón agriado, date un sablazo y así te olvido"
Feliz Cumpleaños Nineta del meu cort
pd: veinticinco es dos y cinco, dos y cinco son siete, ojalá cumplieras siete y no veinticinco, serías una niña tan tierna.
sábado, 29 de agosto de 2009
Objetos valiosos
Vino para derramar sobre papel, no mancha ni deshace, decora.
Papel naranja que una vez perdido se encuentra en el momento oportuno, para que de mí te acuerdes.
Tablero de ajedrez sin peones para evitar obstáculos pequeños.
Música para ambientar la madrugada.
Lluvia, lluvia torrencial para cuando no estés, no contestes, o te vayas.
Un paraguas verde por sí vuelves...
Papel naranja que una vez perdido se encuentra en el momento oportuno, para que de mí te acuerdes.
Tablero de ajedrez sin peones para evitar obstáculos pequeños.
Música para ambientar la madrugada.
Lluvia, lluvia torrencial para cuando no estés, no contestes, o te vayas.
Un paraguas verde por sí vuelves...
viernes, 28 de agosto de 2009
Mi hermano
Robusto matemático, sonriente galáctico
semblante tranquilo siembra comprensión.
aleph danzante en su corteza enrosca, infinito
axis mundi carga la loza de su perfección
Bajo sus pobladas cejas, arcos sombreados
asoman árboles de copas galantes tiernas
cuyos troncos perfectos aceptan sus raíces
su presente y su futura transición, hojas.
De su barbilla, el eterno candado rasposo
(un triángulo de mentón que enmarcado
contiene el enigma de su alegre calma)
diré habitan en ella, enanos negros furiosos
De su fuerza... ¡a los diez me rompía la cabeza!
De su amor, coño él es amor
De su dolor (shhh) está escondido, no lo miro,
no lo saques, añeja detrás del mueble, empolvado
el sufrimiento ignorado, tanto ayudar pesa,
el adagio reza, el lo sabe, ¿lo sabe? espero
(sus lamentos forman una araña aplastada,
cuyas patas asoman clamando luz ¡aire!)
His teenage years lent to science,
experto en el arte de la indulgencia,
drinks coke and el coco se quiebra
he took the camino less traveled by, going to NY.
Es un tipazo, maestro demente y de mentes
ayuda al invidente aunque no lo cuente
pregunta para saber cuando no sabe
predica para entregar lo que no presume
Es un personaje de mi obra ROL en Gales,
staff member del NAYSLI en West Virginia,
entrenador pokemon avanzado a sus veinticinco,
lector habita ficciones estelares desde los seis
Mi hermano Eduardo, EUAO, sin erres o sin Des
no yerres, ni te des, sé EUAO el tierno loco
que en crecer, has dado en florecer la sonrisa
de tu ser, enigmático libre, pensador, Ulises.
Ve a Ítaca y canta tu vida a ritmo de country rock.
Con cariño de tu hermano el teatrero.
semblante tranquilo siembra comprensión.
aleph danzante en su corteza enrosca, infinito
axis mundi carga la loza de su perfección
Bajo sus pobladas cejas, arcos sombreados
asoman árboles de copas galantes tiernas
cuyos troncos perfectos aceptan sus raíces
su presente y su futura transición, hojas.
De su barbilla, el eterno candado rasposo
(un triángulo de mentón que enmarcado
contiene el enigma de su alegre calma)
diré habitan en ella, enanos negros furiosos
De su fuerza... ¡a los diez me rompía la cabeza!
De su amor, coño él es amor
De su dolor (shhh) está escondido, no lo miro,
no lo saques, añeja detrás del mueble, empolvado
el sufrimiento ignorado, tanto ayudar pesa,
el adagio reza, el lo sabe, ¿lo sabe? espero
(sus lamentos forman una araña aplastada,
cuyas patas asoman clamando luz ¡aire!)
His teenage years lent to science,
experto en el arte de la indulgencia,
drinks coke and el coco se quiebra
he took the camino less traveled by, going to NY.
Es un tipazo, maestro demente y de mentes
ayuda al invidente aunque no lo cuente
pregunta para saber cuando no sabe
predica para entregar lo que no presume
Es un personaje de mi obra ROL en Gales,
staff member del NAYSLI en West Virginia,
entrenador pokemon avanzado a sus veinticinco,
lector habita ficciones estelares desde los seis
Mi hermano Eduardo, EUAO, sin erres o sin Des
no yerres, ni te des, sé EUAO el tierno loco
que en crecer, has dado en florecer la sonrisa
de tu ser, enigmático libre, pensador, Ulises.
Ve a Ítaca y canta tu vida a ritmo de country rock.
Con cariño de tu hermano el teatrero.
lunes, 24 de agosto de 2009
Conceptos enrimados
Distancia
Es una mentira.
depende del que estira,
se agota y mira,
nace y muere con la ira.
Mar
Salta patrás; brinca; zigzag; rasgado
manto donde camina el iluminado.
Estático; andando va siempre rezagado,
se finge calmo, atrapa al desencantado.
Amor
Bizco estrábico delirante, mendigo
al que por más que le digo y le digo
no comprende su estado, el eterno testigo.
Pobre, siempre sólo, vagando sin un amigo.
Cárcel
Galleta de chispas ámpulas de chocolate, hornos,
tocadiscos desagujado, melodía del silencio, tssrjjjjj ( )
reloj de cuerda colgado, sin muñeca asfixiado, tiempo
Cárcel: grave acentuada, indefinible, no rima con nada.
¿Hombría Mexicana?
Diez cervezas
golpeando mesas
después la besas
te coges viejas
tal vez las dejas
hablando vejas
Me valen madres tus pinches rimas... esas
Español muy mexicano
Indiosincracia del ay se va
tss carnal no la mueles, ¿te cai?
sí me cai, estamos jodidos, el mero mero petatero
muy chingón, ahuevo nos pasó a chingar el culero.
No seas ogete dime la neta
sales valedor pero sin jeta
pus ai como la ves, me rifé cabrón de a tiro
iro iro y no le atino, chupo faros y me río.
Raspa, ora sí me paso a fijar
que a la horuga de hablar
como el mexican kiurious taip
no hay como la bandera, ni maiz...
palomas.
Y a quien estos versitos no le gusten, pus que chingue a su madre, y sí, así como lo oyeron bola de culeros, ora ora, papas o no papas... pues chorizo carnal. Sss ¿qué? ¿por vivir en las lomas no tengo barrio? Si dios me da lisensia te rompo toda tu mandarina en gajos y la sirvo pal desayuno. ¿Quién te dijo a ti que el mexicano tiene residencia?, somos todos hijos de la chingada, malinches pinches, no nos hagamos pendejos ejos, semos todos hermanos, y si no vivimos en la misma calle, sí jalamos en el mismo valle. ¿Quiubole qué no?
La tristeza
Sí yo era el dueño de la tristeza
esa maldita perra que... olvídalo
hoy soy el dueño de la ligereza
esa bendita perra que... olvídalo
Teatro
¿Te harto? ¿té? ¿atril de iglesia? ¿histrión?
teatro del griego θέατρον: oh, sea, Teatrón
Nada, algo, ahora, pienso, expreso, tearte
tutearte, entregarte, darte, romper, ¿té?
No sé.
El teatro es el arte de los que hemos olvidado cómo vivir,
ensayando para no equivocar el paso frente a desconocidos
bebés de la vida que a tientas dejamos sombras por los andamios
en nuestra oscura y verde realidad, solos siempre, deambulamos...
Yo
Luis
Xavier
Corona
Villanova
No rimo con nada, soy yo, nadie más, no puedo y no quiero, encerrado en la cárcel de mi percepción, no rimo con nada.
Soy eco de un grito ancestral, eco
soy conciencia perfecta universal, soy
y si puede que algún día rime, algún
cuando de vibrar yo termine. ¿cuándo?
Es una mentira.
depende del que estira,
se agota y mira,
nace y muere con la ira.
Mar
Salta patrás; brinca; zigzag; rasgado
manto donde camina el iluminado.
Estático; andando va siempre rezagado,
se finge calmo, atrapa al desencantado.
Amor
Bizco estrábico delirante, mendigo
al que por más que le digo y le digo
no comprende su estado, el eterno testigo.
Pobre, siempre sólo, vagando sin un amigo.
Cárcel
Galleta de chispas ámpulas de chocolate, hornos,
tocadiscos desagujado, melodía del silencio, tssrjjjjj ( )
reloj de cuerda colgado, sin muñeca asfixiado, tiempo
Cárcel: grave acentuada, indefinible, no rima con nada.
¿Hombría Mexicana?
Diez cervezas
golpeando mesas
después la besas
te coges viejas
tal vez las dejas
hablando vejas
Me valen madres tus pinches rimas... esas
Español muy mexicano
Indiosincracia del ay se va
tss carnal no la mueles, ¿te cai?
sí me cai, estamos jodidos, el mero mero petatero
muy chingón, ahuevo nos pasó a chingar el culero.
No seas ogete dime la neta
sales valedor pero sin jeta
pus ai como la ves, me rifé cabrón de a tiro
iro iro y no le atino, chupo faros y me río.
Raspa, ora sí me paso a fijar
que a la horuga de hablar
como el mexican kiurious taip
no hay como la bandera, ni maiz...
palomas.
Y a quien estos versitos no le gusten, pus que chingue a su madre, y sí, así como lo oyeron bola de culeros, ora ora, papas o no papas... pues chorizo carnal. Sss ¿qué? ¿por vivir en las lomas no tengo barrio? Si dios me da lisensia te rompo toda tu mandarina en gajos y la sirvo pal desayuno. ¿Quién te dijo a ti que el mexicano tiene residencia?, somos todos hijos de la chingada, malinches pinches, no nos hagamos pendejos ejos, semos todos hermanos, y si no vivimos en la misma calle, sí jalamos en el mismo valle. ¿Quiubole qué no?
La tristeza
Sí yo era el dueño de la tristeza
esa maldita perra que... olvídalo
hoy soy el dueño de la ligereza
esa bendita perra que... olvídalo
Teatro
¿Te harto? ¿té? ¿atril de iglesia? ¿histrión?
teatro del griego θέατρον: oh, sea, Teatrón
Nada, algo, ahora, pienso, expreso, tearte
tutearte, entregarte, darte, romper, ¿té?
No sé.
El teatro es el arte de los que hemos olvidado cómo vivir,
ensayando para no equivocar el paso frente a desconocidos
bebés de la vida que a tientas dejamos sombras por los andamios
en nuestra oscura y verde realidad, solos siempre, deambulamos...
Yo
Luis
Xavier
Corona
Villanova
No rimo con nada, soy yo, nadie más, no puedo y no quiero, encerrado en la cárcel de mi percepción, no rimo con nada.
Soy eco de un grito ancestral, eco
soy conciencia perfecta universal, soy
y si puede que algún día rime, algún
cuando de vibrar yo termine. ¿cuándo?
martes, 11 de agosto de 2009
La violencia
Cuando la persona a la que le has entregado tu vida, de pronto y sin esperarlo musita cerca de tu oído y para que te duela: "yo nunca te amé." Puedes estar seguro que los golpes y los insultos son insignificantes. Llorarás días enteros, sentirás morir, verás la sangre coagular. Esperarás arrodillarte en el pavimento una noche cualquiera para que algún descuidado sin faros te lleve con el. Más violento es que no suceda, que si cuente con ellos, que se detenga, te ayude a levantarte encaminándote a tu casa a seguir llorando. Cuanta violencia existe en las palabras de los que no saben amar. Yo lo he vivido, tú lo vives, alguien más está por vivirlo. Uno nunca es el mismo, se petrifica la vena del amor y queda uno cual fruta descorazonada, sin centro, esperando a ser devorada, partida, regalada a los y las jóvenes para dormir en sus lenguas, volver a la tierra.
Sueño
Sueño con despertar a tiempo, a tu tiempo, justo en el minuto en el que suena tu despertador, no, mejor dos horas antes, tiempo suficiente para irte a buscar, ser yo quien te despierte con mis labios.
Sueño con no dormir en lo absoluto, velar el sueño de la mujer que danza en abril bajo las lunas de octubre.
Sueño con un abismo profundo pero no inagotable.
Sueño contigo.
Sueño.
Sueño con una mujer que dude de todo, hasta de su propia existencia para llenarla con mi incertidumbre.
Sueño nube rosa varada en mi ventana para cuando acordarme quiera de los atardeceres que en todas partes he visto.
Sueño ser el dueño del aire para no amarrarle nunca y aún llevarlo conmigo a todas partes, como a ti sí así lo permites tú. Si me permites ser de tus labios dueño... yo, sueño.
Sueño... ser tu oscura y verde realidad
Sueño con no dormir en lo absoluto, velar el sueño de la mujer que danza en abril bajo las lunas de octubre.
Sueño con un abismo profundo pero no inagotable.
Sueño contigo.
Sueño.
Sueño con una mujer que dude de todo, hasta de su propia existencia para llenarla con mi incertidumbre.
Sueño nube rosa varada en mi ventana para cuando acordarme quiera de los atardeceres que en todas partes he visto.
Sueño ser el dueño del aire para no amarrarle nunca y aún llevarlo conmigo a todas partes, como a ti sí así lo permites tú. Si me permites ser de tus labios dueño... yo, sueño.
Sueño... ser tu oscura y verde realidad
jueves, 6 de agosto de 2009
Envuelto en tus manos
Desvístete, dice ella. Comienzo con la playera, pero antes de llegar al pantalón ella se ha ido; lo dejo caer, luego los boxers, no me contemplo, tomo la ropa y la doblo perfectamente, casi preparándome para un ritual. Casi porque los boxers no reciben este tratamiento, caen doblados hacia afuera rompiendo la cuadratura de mis otras prendas. Me recuesto dentro de la cama de masaje, espero un poco, mi ansiedad a manera de incienso se consume, deja un rastro perceptible, casi invisible, audible sólo en mi respiración.
Ella llega y con ella la música, sus palabras se funden en el aire mientras que posa sus manos sobre mi espalda baja, mueren mil aves negras en el instante en que me indica que este masaje no está destinado al dolor. Nacen millones multicolores al primer contacto de sus yemas con mis piernas. Maternalmente me descubre un fragmento de mi velado cuerpo y lo toca, no, error, Mariana no toca, interpreta mi piel, presiona gentilmente las cuerdas de mi cuerpo tensando y destensando, una a una, las hace vibrar sutilmente; música de iglesia de pueblo, menos barroca que la de catedral, sencilla y por tanto más hermosa, escuchada por tan pocos, que quizás sea más especial.
Mi cuerpo es el arpa en el que ella deposita sus melancolías con fuerza, pero nunca con desdén. Es su masaje arte plasmado en los resquicios de mi más intima soledad, ahí donde hace veintidós años nadie pulsaba, o al menos no con la precisión del relojero y el frenesí del loco que a ella le acompañan.
No es un masaje erótico pero despierta placeres recónditos que en nada se vinculan con el sexo, cada fibra danza al distenderse de la contigua, danza y se estira despertando de su letargo. Baja el zipper de mi piel, la pone a tender y le pregunta a mis músculos ¿cómo es que por tanto tiempo se han olvidado de ti? No hay justicia en esto, agrega mientras los besa con sus palmas amorosamente.
No sé cómo ni cuándo, (ya que el tiempo no tiene sentido cuando el amor hacen a tus pies, tobillos, muslos, rodillas y entrepiernas), de pronto se encuentra sobre mis nalgas, las cuales se postran ante la diosa que desde los cielos con su dedo pinta atardeceres. Jardinera que arranca la malahierba y siembra sobre los ríos de articulaciones lirios que nadando vayan portando el mensaje de su paz. Masajista alfarera, anciana doña rosa de Oaxaca que con tus manos rebosantes de barro y sin torno me tomas de la tierra y por tus esfuerzos cobro vida nuevamente. Me moldeas, pules, sacas brillo de mi piel seca, me haces olla artesanal, regalas contornos, dibujas flores, tallas y presionas con tus falanges que irradian la sabiduría de tus ancestros.
Así surcando los océanos de mi piel, pasando de un lugar a otro, navegando entre las olas de azulejos blancos en esa oscuridad iluminada por las estrellas velas que has colocado para mí, giras, apareces entre sueños, odalisca tierna que en hechizos me relajas: cierra los ojos me comentas, tus manos caen sobre mi espalda. Te has convertido en la DJ de mis discos, uno por uno los mezclas, escuchas en tus audífonos el tronar de una de mis tristezas que resquebrajadas se arrastran para no morir a tus pies. Me usas como tornamesa, subes mi volumen, gimo, estallo, tiemblo, tiemblan todos en esta orgía musical, electrónica, sensorial en que has convertido mi espalda. Retiras los discos de mi columna, de dos en dos los limpias con el pañuelo de tus dedos y el aceite que les colocas les devuelve el brillo, vinílicos, acetatos de colección, los enmarcas y en la pared de mi cuerpo los reinsertas para el asombro de quien los mire. Toda tu palma, toda presionando botones, aumentando graves, disminuyendo aquí y allá, para que esto o aquello suene mejor, para que esté mejor calibrado, para que deje de ser una tornamesa y se convierta en violonchelo afinado al cual podrías abrazarte, tocar una serenata a la Coyolxauqui, ritmos aztecas vibran ahora en el estéreo de la habitación.
Esta mujer es una diosa pienso, una madre. Coatlicue que haces fértil con tu vida y muerte al verterte sobre este mortal al que acaricias. ¡Toma mis brazos madre! quiero gritar, pero antes de que lo haga, ya te has vuelto hilandera que fluida vas tejiendo sin detenerte un telar para el sol.
Son mis brazos la urdimbre, mis dedos la trama, ella urde la trama cual bohemia escritora que apenas roza las teclas imprimiendo a tinta fresca la historia de su vida, la tela en que nos teje. Que ir y venir pienso, casi parece que la acaricio cuando ella vuelta mar me obliga a tenerla y dejarla ir una y otra vez, mis manos apenas sienten el calor de su antebrazo cuando este se ha ido dejándola para volverla a tener, por unos instantes parece que soy humano, que soy yo quien camina, pero es ella la titiritera que hábilmente jala los tejidos de mis brazos.
Casi quiero creer que nací aquí y aquí voy a morirme...
No, sé que esto tendrá su final, lo preveo, no lo pienso. Torrentes de aire blanco me inundan, expiro mi conciencia. Voltéate dice, lo consigo, no sé cómo, mi cuerpo no me pertenece, soy sólo por sus palabras y sus manos. Volteado estoy, ella continua con este placentero viaje que me recorre, se entrega, se otorga de una manera que son sus brazos máquinas corazón que sacan copias, aplanan, aplastan, ensamblan, pero siempre al pulso de su latido y con la sonrisa entrevista de su pasión.
Mi pecho se abre al contacto, expulsando los rencores y las dudas, cuanto dolor puede albergar el espacio entre mi pecho, no lo sé, es un contenedor sin fondo, pero como todo contenedor, puede ser vaciado, ella lo hace, lo lava por dentro con su jabón eternidad, me arropa y me deja a secar. El corazón tirita de frío y ella lo abraza hasta que calmado vuelve a su lugar; a luchar.
Ha llegado a mi rostro, el rostro es la mejor parte, sus dedos van poniendo puntos sobre mi barbilla, los bellos que habitan verdes el valle de mi rostro se enervan al sentirla cerca, la presienten y cantan. Es ella la doncella que habita el castillo de mi nariz cuando la hace vibrar en tonos guinda en aquel tiempo francés. Los timbales de mis oídos por un tiempo cesan su constante chocar, hay silencio, el verdadero silencio que sólo otorgan las sordinas de sus palmas en flor. Mismas que deshojándose quedan tallos, mueren, son fantasmas que en sombras se deslizan hasta mis ojos, cubriendo. El cristalino pide la mano de la retina y arrasan la pista con el tango que destila poco a poco el fonógrafo que cóncavo se ha colocado sobre mis pupilas. Mis nervios ópticos se tornan calmos ópticos, todo es uno, el uno es todo, somos uno, cuanta intimidad sin una gota de erotismo. Mis cabellos, ella toma mis cabellos, los aprieta, está por terminar, termina en un orgasmo de fuerza, jalando el moño con que concluye la decoración de mi cuerpo.
Relajado, maduro, fermentado en las barricas de su casa, soy un vino de alta calidad, de racimos plantados por el mismo Dionisos, cortados y aplastados por expertos a la antigua en las campiñas de la más fresca de las viñas... me entrega para la vendimia, envuelto en sus manos con el moño de su mirar.
Me observa como una niña tierna que ha hecho un pastel para su padre y espera el veredicto: ¿te gustó?
Yo no tuve palabras, pero ahora que las tengo y te las regalo. Sólo espero el momento en que aquel milagro se vuelva a producir.
(Un masaje como el que recibí ayer de tus manos es arte para un sólo público cuya ovación es un simple gracias y tal vez una recomendación, unas palabras con las cuales estoy seguro, me quedo corto...)
Ella llega y con ella la música, sus palabras se funden en el aire mientras que posa sus manos sobre mi espalda baja, mueren mil aves negras en el instante en que me indica que este masaje no está destinado al dolor. Nacen millones multicolores al primer contacto de sus yemas con mis piernas. Maternalmente me descubre un fragmento de mi velado cuerpo y lo toca, no, error, Mariana no toca, interpreta mi piel, presiona gentilmente las cuerdas de mi cuerpo tensando y destensando, una a una, las hace vibrar sutilmente; música de iglesia de pueblo, menos barroca que la de catedral, sencilla y por tanto más hermosa, escuchada por tan pocos, que quizás sea más especial.
Mi cuerpo es el arpa en el que ella deposita sus melancolías con fuerza, pero nunca con desdén. Es su masaje arte plasmado en los resquicios de mi más intima soledad, ahí donde hace veintidós años nadie pulsaba, o al menos no con la precisión del relojero y el frenesí del loco que a ella le acompañan.
No es un masaje erótico pero despierta placeres recónditos que en nada se vinculan con el sexo, cada fibra danza al distenderse de la contigua, danza y se estira despertando de su letargo. Baja el zipper de mi piel, la pone a tender y le pregunta a mis músculos ¿cómo es que por tanto tiempo se han olvidado de ti? No hay justicia en esto, agrega mientras los besa con sus palmas amorosamente.
No sé cómo ni cuándo, (ya que el tiempo no tiene sentido cuando el amor hacen a tus pies, tobillos, muslos, rodillas y entrepiernas), de pronto se encuentra sobre mis nalgas, las cuales se postran ante la diosa que desde los cielos con su dedo pinta atardeceres. Jardinera que arranca la malahierba y siembra sobre los ríos de articulaciones lirios que nadando vayan portando el mensaje de su paz. Masajista alfarera, anciana doña rosa de Oaxaca que con tus manos rebosantes de barro y sin torno me tomas de la tierra y por tus esfuerzos cobro vida nuevamente. Me moldeas, pules, sacas brillo de mi piel seca, me haces olla artesanal, regalas contornos, dibujas flores, tallas y presionas con tus falanges que irradian la sabiduría de tus ancestros.
Así surcando los océanos de mi piel, pasando de un lugar a otro, navegando entre las olas de azulejos blancos en esa oscuridad iluminada por las estrellas velas que has colocado para mí, giras, apareces entre sueños, odalisca tierna que en hechizos me relajas: cierra los ojos me comentas, tus manos caen sobre mi espalda. Te has convertido en la DJ de mis discos, uno por uno los mezclas, escuchas en tus audífonos el tronar de una de mis tristezas que resquebrajadas se arrastran para no morir a tus pies. Me usas como tornamesa, subes mi volumen, gimo, estallo, tiemblo, tiemblan todos en esta orgía musical, electrónica, sensorial en que has convertido mi espalda. Retiras los discos de mi columna, de dos en dos los limpias con el pañuelo de tus dedos y el aceite que les colocas les devuelve el brillo, vinílicos, acetatos de colección, los enmarcas y en la pared de mi cuerpo los reinsertas para el asombro de quien los mire. Toda tu palma, toda presionando botones, aumentando graves, disminuyendo aquí y allá, para que esto o aquello suene mejor, para que esté mejor calibrado, para que deje de ser una tornamesa y se convierta en violonchelo afinado al cual podrías abrazarte, tocar una serenata a la Coyolxauqui, ritmos aztecas vibran ahora en el estéreo de la habitación.
Esta mujer es una diosa pienso, una madre. Coatlicue que haces fértil con tu vida y muerte al verterte sobre este mortal al que acaricias. ¡Toma mis brazos madre! quiero gritar, pero antes de que lo haga, ya te has vuelto hilandera que fluida vas tejiendo sin detenerte un telar para el sol.
Son mis brazos la urdimbre, mis dedos la trama, ella urde la trama cual bohemia escritora que apenas roza las teclas imprimiendo a tinta fresca la historia de su vida, la tela en que nos teje. Que ir y venir pienso, casi parece que la acaricio cuando ella vuelta mar me obliga a tenerla y dejarla ir una y otra vez, mis manos apenas sienten el calor de su antebrazo cuando este se ha ido dejándola para volverla a tener, por unos instantes parece que soy humano, que soy yo quien camina, pero es ella la titiritera que hábilmente jala los tejidos de mis brazos.
Casi quiero creer que nací aquí y aquí voy a morirme...
No, sé que esto tendrá su final, lo preveo, no lo pienso. Torrentes de aire blanco me inundan, expiro mi conciencia. Voltéate dice, lo consigo, no sé cómo, mi cuerpo no me pertenece, soy sólo por sus palabras y sus manos. Volteado estoy, ella continua con este placentero viaje que me recorre, se entrega, se otorga de una manera que son sus brazos máquinas corazón que sacan copias, aplanan, aplastan, ensamblan, pero siempre al pulso de su latido y con la sonrisa entrevista de su pasión.
Mi pecho se abre al contacto, expulsando los rencores y las dudas, cuanto dolor puede albergar el espacio entre mi pecho, no lo sé, es un contenedor sin fondo, pero como todo contenedor, puede ser vaciado, ella lo hace, lo lava por dentro con su jabón eternidad, me arropa y me deja a secar. El corazón tirita de frío y ella lo abraza hasta que calmado vuelve a su lugar; a luchar.
Ha llegado a mi rostro, el rostro es la mejor parte, sus dedos van poniendo puntos sobre mi barbilla, los bellos que habitan verdes el valle de mi rostro se enervan al sentirla cerca, la presienten y cantan. Es ella la doncella que habita el castillo de mi nariz cuando la hace vibrar en tonos guinda en aquel tiempo francés. Los timbales de mis oídos por un tiempo cesan su constante chocar, hay silencio, el verdadero silencio que sólo otorgan las sordinas de sus palmas en flor. Mismas que deshojándose quedan tallos, mueren, son fantasmas que en sombras se deslizan hasta mis ojos, cubriendo. El cristalino pide la mano de la retina y arrasan la pista con el tango que destila poco a poco el fonógrafo que cóncavo se ha colocado sobre mis pupilas. Mis nervios ópticos se tornan calmos ópticos, todo es uno, el uno es todo, somos uno, cuanta intimidad sin una gota de erotismo. Mis cabellos, ella toma mis cabellos, los aprieta, está por terminar, termina en un orgasmo de fuerza, jalando el moño con que concluye la decoración de mi cuerpo.
Relajado, maduro, fermentado en las barricas de su casa, soy un vino de alta calidad, de racimos plantados por el mismo Dionisos, cortados y aplastados por expertos a la antigua en las campiñas de la más fresca de las viñas... me entrega para la vendimia, envuelto en sus manos con el moño de su mirar.
Me observa como una niña tierna que ha hecho un pastel para su padre y espera el veredicto: ¿te gustó?
Yo no tuve palabras, pero ahora que las tengo y te las regalo. Sólo espero el momento en que aquel milagro se vuelva a producir.
(Un masaje como el que recibí ayer de tus manos es arte para un sólo público cuya ovación es un simple gracias y tal vez una recomendación, unas palabras con las cuales estoy seguro, me quedo corto...)
jueves, 23 de julio de 2009
Un baño
Estoy tan sucio de normalidad que deseo bañarme diario con agua de poesía, jabón eternidad, toalla palabra tierna arropa ante el frío de la cotidianidad.
martes, 21 de julio de 2009
La mirada distinta
Es lo primero que cambia cuando te rompen el corazón, de tajo. Decepción de ti o de ella, de ella contigo, contigo sin ella, todos esos sesos que fuimos seríamos nosotros. Ellos, los de fuera dentro. ¿Quién lo sabe?
El caso es que cambia.
Se afilan los rasgos;
tu semblante ante y antes de ti
desfigura en triste.
Algunos que bien te conocen lo reconocen se reconocen, lo saben, les ha pasado.
"Tienes la mirada distinta." ó "Creciste, no en estatura, maduraste." Aseveraciones tales significan que has dejado fallecer un gajo de tu ser (Luis Xavier) súbitamente. Eres soy un asesino. Posible-im meditar retroceder, eres otro.
Otro miras, sientes difefefefefeferente. Hasta podría decir que tienes otros referentes. ¿Sientes? Es tarde.
El caso es que cambia.
Se afilan los rasgos;
tu semblante ante y antes de ti
desfigura en triste.
Algunos que bien te conocen lo reconocen se reconocen, lo saben, les ha pasado.
"Tienes la mirada distinta." ó "Creciste, no en estatura, maduraste." Aseveraciones tales significan que has dejado fallecer un gajo de tu ser (Luis Xavier) súbitamente. Eres soy un asesino. Posible-im meditar retroceder, eres otro.
Otro miras, sientes difefefefefeferente. Hasta podría decir que tienes otros referentes. ¿Sientes? Es tarde.
viernes, 17 de julio de 2009
Seda
Te imagino en tu cuarto.
Decorada.
Roja seda, tu cuerpo. Delineada en mis contornos,
acostada soñando quien sabe qué cosa.
Sonrojada ante mis palabras.
Un tanto incómoda.
Quizás no gustas ser imaginada en tu cuarto acostada... en seda envuelta, sonrojada.
Lo siento.
Inevitable es que lo haga como inevitable pienso: eres bonita.
Aparto recuerdos como discos vinílicos sobre la alfombra, desempolvo. Apareces, negro vestida, invitas al rostro a volver, te enredas en el follaje de las memorias.
Describirte garabateando. Dibujarte con la frescura de quien tiene toda la tarde, toda una vida. Toda tres vidas.
Un videocassete antiguo vacío, cámara digital. No cabe, no importa, lo hacemos caber, juntos lo incrustamos, grabamos. Corte, se queda.
Ven, siéntate y reposa callada o sonriente.
Permite a mis brazos envolverte de frente o de lado.
Háblame.
Ve.
Reposa.
Se mañana aun más hermosa.
Olvidé la noche en tus ojos, ¿me la devuelves la próxima vez que te vea?
Roja seda te cubre una noche más.
Imaginación y voz para buscarte una vez más en el vacío de un tal vez esta semana.
Despierta temprano.
Sédame. Yo sé que en darme tu ser cristalizas el vitral que soñamos al verdor de aquella tarde.
Mujer diáfana, divertida. . . Caminas de mi brazo tomada, destino incierto, quizás te sonroje más si te pido nuevamente un beso...
Decorada.
Roja seda, tu cuerpo. Delineada en mis contornos,
acostada soñando quien sabe qué cosa.
Sonrojada ante mis palabras.
Un tanto incómoda.
Quizás no gustas ser imaginada en tu cuarto acostada... en seda envuelta, sonrojada.
Lo siento.
Inevitable es que lo haga como inevitable pienso: eres bonita.
Aparto recuerdos como discos vinílicos sobre la alfombra, desempolvo. Apareces, negro vestida, invitas al rostro a volver, te enredas en el follaje de las memorias.
Describirte garabateando. Dibujarte con la frescura de quien tiene toda la tarde, toda una vida. Toda tres vidas.
Un videocassete antiguo vacío, cámara digital. No cabe, no importa, lo hacemos caber, juntos lo incrustamos, grabamos. Corte, se queda.
Ven, siéntate y reposa callada o sonriente.
Permite a mis brazos envolverte de frente o de lado.
Háblame.
Ve.
Reposa.
Se mañana aun más hermosa.
Olvidé la noche en tus ojos, ¿me la devuelves la próxima vez que te vea?
Roja seda te cubre una noche más.
Imaginación y voz para buscarte una vez más en el vacío de un tal vez esta semana.
Despierta temprano.
Sédame. Yo sé que en darme tu ser cristalizas el vitral que soñamos al verdor de aquella tarde.
Mujer diáfana, divertida. . . Caminas de mi brazo tomada, destino incierto, quizás te sonroje más si te pido nuevamente un beso...
martes, 14 de julio de 2009
Trás del café chino
Dandelion: El arte es pretencioso, imposible alcanzarlo, inevitable dudar su fatua condición, su efímera, cuestionable, subjetiva y putísima condición. ¡Mira cómo se prostituye el arte por la caricia de las palmas!
Fix: Yo quiero hacer arte.
Dandelion: Quieres hacer obras que sean consideradas arte, que te llamen artista, pero ¿de qué sustancia está hecho el arte? ¿Cómo carajo vas a hacer arte? Batiendo sangre en una licuadora junto con algunos de tus textos y un buen trozo de nalga, sí puede ser, “sírvase flameado” podrías agregar en la carta de tu platillo llamado ¡EL ARTE!... Nunca frío.
Fix: Algunos críticos han llamado arte a las últimas cosas que he hecho, lo he escuchado por la calle, me lo dijo mi mejor amigo, el mundo ha visto mis ideas, les convence, les llena, les mueve una fibra, es importante, y con el paso del tiempo seguirá caliente y bullendo en la sangre de la gente, es así que uno sabe lo que es o no es arte, por su ebullición constante, porque no puede enfriarse.
Dandelion: Todo artista es un intento fallido de lograr la perfección. ¿No te encanta esa palabra? El arte. A erre Te. Aerrete. Sí.
Fix: te extraño
Dandelion: extrañas amarrarme
Fix: no quiero amarrarte
Dandelion: a mí no, quieres amar el arte, amar R arte y yo estoy cansado de ser la erre entre tu amor al arte
Fix: estas gordo, ya no podría amarrarte ni aunque quisiera
Dandelion: estoy bofo, y sabes, el problema no es solo tu deseo de amarrarme, no. El problema son los derivados del arte, y no me refiero solo a esos truculentos vericuetos como: artesanía, artificio, artilugio, no, no. Me refiero a enamorarte, generarte, dañarte, mearte, cagarte, fijarte, masajearte, tocarte, enamorarte, dañarte, generarte, fijarte, pensarte, arte, por todas partes, el arte nos asfixia.
Fix: …rodearte…
Dandelion: Rodearte, si, cualquier verbo puede convertirse en arte. Solo tienes que agregarle el sufijo y listo, el verbo va dirigido a ti y se vuelve una acción continua, tortuosa, imaginaria, que flota en la indefinición. No es: te estoy tocando ni: te toqué, te toco, ¡tócame! Es siempre: voy a tocarte, o me gusta tocarte, o tocarte es un placer. ¿Has visto? Odio celarte.
Fix: ¿Con quién estabas ayer? ¿Hoy? ¿Dónde estarás mañana?
Dandelion: con la musa
Fix: ¿Cuánto te cobró la musa?
Dandelion: No me cobra cuando baja, solo cuando la llamo y se está bañando
Fix: ¿Cuánto?
Dandelion: un dinar, tres morlacos, seis peniques, cuatro chelines y diez mil de esas moneditas que salen en tus obras de teatro extranjeras y vetustas
Fix: ¿tienes una galleta?
Dandelion: dos
Fix: ¿me das una?
Dandelion: escoge una mano
Fix: la izquierda
Dandelion: siniestra
Fix: no me has dicho cuando te vas
Dandelion: ¿qué salió?
Fix: no voy a buscarte si no me das tu dirección
Dandelion: ¿y bien?
Fix: eres un egoísta, y todo lo planeas sin consultarme, todo son trampas en idiomas perplejos
Dandelion: complejos my Darling, ¿me das el papelito?
Fix: estás cayendo al vacío, pero observa con atención y verás que caer es una forma de volar
Dandelion: surcar los aires
Fix: me gustaban más tus papelitos de antes
Dandelion: necesito comer
Fix: te has vuelto un escritor mediocre, una puta por la caricia de los billetes, al menos yo lo hago por las palmas
Dandelion: esta enfermedad de la supervivencia nos delata
Fix: “esta enfermedad de la supervivencia nos delata” que decepción, dile a yuan que mañana no voy a poder venir
Dandelion: ¡Yuan! ¡Dice Fix que mañana tiene función de sus títeres en el boulevard de los sueños rotos por unos cuantos morlacos! ¡Ah y que limpies tú mismo los pescados! …estas despedida.
Fix: tú no puedes despedirme
Dandelion: claro que puedo, observa mientras lo hago: Señorita Fix, su compañía me ha sido muy grata pero tengo que continuar trabajando, sé que no es esta la despedida que usted se merece pero… no tengo el suficiente dinero ni la dignidad para comprar un par de botines y un sombrero así que no me haga sufrir más y váyase.
Fix: despedirte no es lo de antes, despedazarnos y luego irte
Dandelion: bingo, se queda, eso va en la siguiente galleta de la fortuna. A ver a que molusco le arruina el día
Fix: Yo quiero hacer arte.
Dandelion: Quieres hacer obras que sean consideradas arte, que te llamen artista, pero ¿de qué sustancia está hecho el arte? ¿Cómo carajo vas a hacer arte? Batiendo sangre en una licuadora junto con algunos de tus textos y un buen trozo de nalga, sí puede ser, “sírvase flameado” podrías agregar en la carta de tu platillo llamado ¡EL ARTE!... Nunca frío.
Fix: Algunos críticos han llamado arte a las últimas cosas que he hecho, lo he escuchado por la calle, me lo dijo mi mejor amigo, el mundo ha visto mis ideas, les convence, les llena, les mueve una fibra, es importante, y con el paso del tiempo seguirá caliente y bullendo en la sangre de la gente, es así que uno sabe lo que es o no es arte, por su ebullición constante, porque no puede enfriarse.
Dandelion: Todo artista es un intento fallido de lograr la perfección. ¿No te encanta esa palabra? El arte. A erre Te. Aerrete. Sí.
Fix: te extraño
Dandelion: extrañas amarrarme
Fix: no quiero amarrarte
Dandelion: a mí no, quieres amar el arte, amar R arte y yo estoy cansado de ser la erre entre tu amor al arte
Fix: estas gordo, ya no podría amarrarte ni aunque quisiera
Dandelion: estoy bofo, y sabes, el problema no es solo tu deseo de amarrarme, no. El problema son los derivados del arte, y no me refiero solo a esos truculentos vericuetos como: artesanía, artificio, artilugio, no, no. Me refiero a enamorarte, generarte, dañarte, mearte, cagarte, fijarte, masajearte, tocarte, enamorarte, dañarte, generarte, fijarte, pensarte, arte, por todas partes, el arte nos asfixia.
Fix: …rodearte…
Dandelion: Rodearte, si, cualquier verbo puede convertirse en arte. Solo tienes que agregarle el sufijo y listo, el verbo va dirigido a ti y se vuelve una acción continua, tortuosa, imaginaria, que flota en la indefinición. No es: te estoy tocando ni: te toqué, te toco, ¡tócame! Es siempre: voy a tocarte, o me gusta tocarte, o tocarte es un placer. ¿Has visto? Odio celarte.
Fix: ¿Con quién estabas ayer? ¿Hoy? ¿Dónde estarás mañana?
Dandelion: con la musa
Fix: ¿Cuánto te cobró la musa?
Dandelion: No me cobra cuando baja, solo cuando la llamo y se está bañando
Fix: ¿Cuánto?
Dandelion: un dinar, tres morlacos, seis peniques, cuatro chelines y diez mil de esas moneditas que salen en tus obras de teatro extranjeras y vetustas
Fix: ¿tienes una galleta?
Dandelion: dos
Fix: ¿me das una?
Dandelion: escoge una mano
Fix: la izquierda
Dandelion: siniestra
Fix: no me has dicho cuando te vas
Dandelion: ¿qué salió?
Fix: no voy a buscarte si no me das tu dirección
Dandelion: ¿y bien?
Fix: eres un egoísta, y todo lo planeas sin consultarme, todo son trampas en idiomas perplejos
Dandelion: complejos my Darling, ¿me das el papelito?
Fix: estás cayendo al vacío, pero observa con atención y verás que caer es una forma de volar
Dandelion: surcar los aires
Fix: me gustaban más tus papelitos de antes
Dandelion: necesito comer
Fix: te has vuelto un escritor mediocre, una puta por la caricia de los billetes, al menos yo lo hago por las palmas
Dandelion: esta enfermedad de la supervivencia nos delata
Fix: “esta enfermedad de la supervivencia nos delata” que decepción, dile a yuan que mañana no voy a poder venir
Dandelion: ¡Yuan! ¡Dice Fix que mañana tiene función de sus títeres en el boulevard de los sueños rotos por unos cuantos morlacos! ¡Ah y que limpies tú mismo los pescados! …estas despedida.
Fix: tú no puedes despedirme
Dandelion: claro que puedo, observa mientras lo hago: Señorita Fix, su compañía me ha sido muy grata pero tengo que continuar trabajando, sé que no es esta la despedida que usted se merece pero… no tengo el suficiente dinero ni la dignidad para comprar un par de botines y un sombrero así que no me haga sufrir más y váyase.
Fix: despedirte no es lo de antes, despedazarnos y luego irte
Dandelion: bingo, se queda, eso va en la siguiente galleta de la fortuna. A ver a que molusco le arruina el día
lunes, 13 de julio de 2009
Es curioso
Es curioso esto que siento en el pecho.
No pude dormir.
Un aleteo.
Giro sobre mis sábanas buscando el punto exacto donde poder amodorrarme.
El cardenal que habita mis latidos tiene hambre.
No lo encontré.
Es curioso. Palpitan articulaciones, saltan venas; ¡quieren salir por pies! Arrancarse, desprenderse y bailar. En la pista en la que se ha convertido mi cuerpo, danzan mis venas y tu con ellas. Las coges de la cintura, besas su cuello, metes tu pierna entre ellas en seductora pose de tango; estallan al compás del último compás. ¡Pero qué milonga! ¡Pero qué sensualidad!
Una blusa roja. Bajo la cual un brassiere rojo. Bajo el cual unos senos rojos también. ¿Así que te has puesto de acuerdo con mis venas para vestir a la par? Habérmelo dicho antes, cuanta desconsideración, no venía yo preparado.
Es cosa de dejarlo para después. Dejar que el tiempo empiece cejando las horas hasta el próximo encuentro.
El corazón a gas, mil por hora, dos tiempos, dos cuentos, un tango que se ha vuelto aleteo, las venas vuelven al cauce y son río. Un cardenal aleteando en mi cuerpo, es verdad que no puedo dormir, giro y me estrello contra las rocas de mi cama, el oleaje horas después me avienta agotado, habiendo tragado tanta sal, deposita el cuerpo arremolinado sobre arena caliente a soñar.
Un aleteo.
No puedo dormir.
Mis venas están entrenando para el concurso internacional de tango.
Tiempo.
Días.
Estarán listas.
Sacrificar el sueño por un sueño...
Es curioso esto que siento en el pecho.
No pude dormir.
Un aleteo.
Giro sobre mis sábanas buscando el punto exacto donde poder amodorrarme.
El cardenal que habita mis latidos tiene hambre.
No lo encontré.
Es curioso. Palpitan articulaciones, saltan venas; ¡quieren salir por pies! Arrancarse, desprenderse y bailar. En la pista en la que se ha convertido mi cuerpo, danzan mis venas y tu con ellas. Las coges de la cintura, besas su cuello, metes tu pierna entre ellas en seductora pose de tango; estallan al compás del último compás. ¡Pero qué milonga! ¡Pero qué sensualidad!
Una blusa roja. Bajo la cual un brassiere rojo. Bajo el cual unos senos rojos también. ¿Así que te has puesto de acuerdo con mis venas para vestir a la par? Habérmelo dicho antes, cuanta desconsideración, no venía yo preparado.
Es cosa de dejarlo para después. Dejar que el tiempo empiece cejando las horas hasta el próximo encuentro.
El corazón a gas, mil por hora, dos tiempos, dos cuentos, un tango que se ha vuelto aleteo, las venas vuelven al cauce y son río. Un cardenal aleteando en mi cuerpo, es verdad que no puedo dormir, giro y me estrello contra las rocas de mi cama, el oleaje horas después me avienta agotado, habiendo tragado tanta sal, deposita el cuerpo arremolinado sobre arena caliente a soñar.
Un aleteo.
No puedo dormir.
Mis venas están entrenando para el concurso internacional de tango.
Tiempo.
Días.
Estarán listas.
Sacrificar el sueño por un sueño...
Es curioso esto que siento en el pecho.
viernes, 12 de junio de 2009
Por la tarde
Yo la pinto por las tardes. Escribo en el lienzo de su espalda palabras cientos, la siento a ella, y lo siento cuando se mete a la ducha y en desvaneciendo se va describiendo. En el aire escribo la palabra odio, odio al agua caliente que arrastra a la tubería oraciones enteras, artesanías. Desnudo tu cuerpo, tierno al calor seca para que pueda pintar más sueños en el.
jueves, 11 de junio de 2009
A ella
A ella le gusta el agua caliente en su cuerpo. Cuando nada la prefiere fría. Alberca soleada, vacacional, lejana, tanto. . . que diario recordando se baña caliente el agua. Moja la cabeza, inundan los pensamientos; para todas partes, a Italia por ejemplo, torna a la volta, se posa en algún nombre, algún hombre, alguien a quien no ha visto en un buen tiempo, un ex amigo, un ex amante, un ex conocido, un ex-tracto de realidad la invade, agua recorre, ella disfruta. Sí, ella disfruta. Esimisma, gira, danza, baila quieta en el rectángulo de losetas mientras talla su juventud. Brazos abiertos, ojos cerrados, cabello empapado dan la imagen de una deidad. Emerge de la regadera, estalla en gotas, cae al piso, se hace mujer. Mujer de senos blancos, blandos, pezones erectos, rosados, estómago valle soleado; envaginado al terminar en un arroyo de intimidad bifurcado en piernas de sensualidad. Cierra las llaves, terrena sale, golpea el aire con sus cabellos, esparce gotas que infelices la abandonan, mueren... toalla que abraza y calla. Ella camino de su cuarto la deja caer ensimismada. ¿En qué piensa? Se siente atractiva y fresca.
miércoles, 10 de junio de 2009
Los ojos de Carol
Carol tiene una mirada peligrosa. Tiene cuatro años y sabe como manipular el mundo con sus ojos. Es pura, ¿qué podría haber hecho tan grave a sus cuatro años? Se llena de papeles la nariz, mientras en ti fija sus castañas pupilas. Regañarla se vuelve imposible. Te mira con el cinismo que obtiene de la hermosura. No es tierna, es la mirada de una seductora. Carol tiene cuatro años y el mundo ya es suyo. Podría rayonear con sus crayolas tu pared favorita, esa blanca donde tienes tu litografía de los girasoles, esa tan blanca que parece que fue pintada por dios; podría arañarla con azules y morados para luego girar esa cabecita suya, voltearte a ver, desarmarte de golpe, dejarte indefenso ante ella pidiendo perdón. Es capaz de tirar tu iphone por la cañería sonriendo para que tu la mires obseso, como en un sueño donde has sido tú quien le pidió que lo hiciera... Carol tiene cuatro años, por adelantado compadezco a cuanta persona se involucre con ella en el futuro, sobre todo a sus hombres, esos, sus soldaditos de plástico.
Carol tiene una mirada peligrosa. Tiene veinticuatro años y sabe como manipular al mundo con sus ojos. Está contaminada, ¿qué podría haber hecho tan grave a sus veinticuatro años? Toma prestado el carro del novio, lo estrella borracha contra un poste, se baja y pide aventón a quien sabe donde. Él la busca, encuentra el carro, de ella ni un rastro, él quisiera odiarla al ver el cofre de su Audi destrozado, no puede, con solo recordar sus ojos la perdona y corre hasta desmayarse, el pavimento le recibe caliente, el sonríe inconsciente agradeciendo que al menos conservó su dignidad... Carol tiene veinticuatro años y tira por la borda al mundo al cabo es suyo.
Carol tiene una mirada peligrosa. A sus doscientos noventa y cuatro años, cierra los ojos, demasiado ha sufrido el mundo a cuesta de ellos. Hace tiempo que aprendió a cerrarlos, pero el mundo llora por haberles conocido y ahora no gozar de su favor. La fauna se marchita, la tierra tiembla, se queja, resquebraja, agoniza, falla, se equivoca, rompe y se desgarra para que Carol al menos se conmueva y le eche una última mirada. Carol se niega, se mira a sí misma y sueña.
Carol ojos y pestañaS. Carol Dañas. Me alimentas, fúrica lloras, a tus pies bebemos todos, nos emborrachas. CieRRas los ojos, calma insoportable, somnífero, tortura del masoquismo que pide redención por la propia muerte. Ábrelos, ábrelos Carol porfavor, necesitamos tú luz y la muerte... conservar nuestra dignidad. A sus cuatro años, Carol ya es dueña del mundo. Pobre Carol cuanta responsabilidad envuelta en dos párpados.
Carol tiene una mirada peligrosa. Tiene veinticuatro años y sabe como manipular al mundo con sus ojos. Está contaminada, ¿qué podría haber hecho tan grave a sus veinticuatro años? Toma prestado el carro del novio, lo estrella borracha contra un poste, se baja y pide aventón a quien sabe donde. Él la busca, encuentra el carro, de ella ni un rastro, él quisiera odiarla al ver el cofre de su Audi destrozado, no puede, con solo recordar sus ojos la perdona y corre hasta desmayarse, el pavimento le recibe caliente, el sonríe inconsciente agradeciendo que al menos conservó su dignidad... Carol tiene veinticuatro años y tira por la borda al mundo al cabo es suyo.
Carol tiene una mirada peligrosa. A sus doscientos noventa y cuatro años, cierra los ojos, demasiado ha sufrido el mundo a cuesta de ellos. Hace tiempo que aprendió a cerrarlos, pero el mundo llora por haberles conocido y ahora no gozar de su favor. La fauna se marchita, la tierra tiembla, se queja, resquebraja, agoniza, falla, se equivoca, rompe y se desgarra para que Carol al menos se conmueva y le eche una última mirada. Carol se niega, se mira a sí misma y sueña.
Carol ojos y pestañaS. Carol Dañas. Me alimentas, fúrica lloras, a tus pies bebemos todos, nos emborrachas. CieRRas los ojos, calma insoportable, somnífero, tortura del masoquismo que pide redención por la propia muerte. Ábrelos, ábrelos Carol porfavor, necesitamos tú luz y la muerte... conservar nuestra dignidad. A sus cuatro años, Carol ya es dueña del mundo. Pobre Carol cuanta responsabilidad envuelta en dos párpados.
lunes, 8 de junio de 2009
Mi pez dorado
Tengo un pez dorado en casa. Nada feliz diariamente, se asoma al mundo exterior y no ve nada. Da vueltas eternamente en esa pecera circular, no se aburre, no se exalta, solo está. Cuanta quietud la de mi pez dorado. Le admiro por no tener la menor inquietud por salir, por ver si hay algo afuera, por probar ser diferente, por intentar no ser un pez dorado, o respirar el aire de afuera, aunque le costara la vida, pero no, el no lo intenta, no le interesa y yo le admiro. A veces choca contra el cristal, el no sabe que la pecera existe, solo nada hasta que se topa contra esa barrera transparente y da la vuelta como si nada y nada, se desliza contra el cristal, se aplasta contra el, nada, no pasa nada, que valor el de mi pez, aguantar todos los días un mundo con fronteras invisibles, nadando a ninguna parte, siempre tranquilo, siempre constante. No se muere, no es como esos peces que duran dos semanas, mi pez lleva así miles de años dando vueltas inmutable, seguro el piensa que va a alguna parte, que ingenuidad la suya, yo le observo y sonrío, mi pez se llama LA HUMANIDAD.
sábado, 6 de junio de 2009
La indefinición de los criollos
"Al principio de la Colonia, a los mestizos no se les reconocía como tales. O se les tomaba por españoles o por indígenas, sin ser aceptados totalmente dentro de ningún grupo. Por eso, muchas padres de mestizos pagaban para que en el acta de nacimiento de sus hijos se les calificara de "español". Algunos mestizos fueron educados como caballeros y damas españoles porque la Corona consideraba humillante que un hijo de español fuera educado entre los naturales.
La mayoría de los mestizos era considerada "gente vil" y se les negaba el derecho de ocupar cargos reales, eclesiásticos o municipales. Por ello, el papel de los mestizos en la Colonia fue desde un principio un factor de inestabilidad, pues no tenía un lugar definido en la sociedad de su tiempo. Los mestizos fueron rechazado tanto por los indígenas como por los españoles."
Pareciera que hemos dejado esto atrás. Qué no existen más las castas en nuestro país, ni la distinción, pero es errónea esta concepción. Yo soy hijo de padres mexicanos, sin embargo mi madre es hija de españoles nacida en México educada a la manera española, mientras que mi padre es jalisquillo de herencia española, como tantos otros. Mi apariencia ha sido siempre la de un criollo, soy rubio, de ojos castaños, piel muy blanca, de tipo catalán, educado por mi madre a la manera española, viviendo sin embargo toda mi vida en México sin haber ido nunca a la tierra de mis abuelos....
Es complicado. Siempre me sentí por un lado orgulloso de ser mexicano pero también orgulloso de mi herencia española. Sin embargo desde que tengo memoria he sido criticado por "güerito", "gachupin", por no comer chile, ni tomar tanta cerveza, por ser puntual, por tener en fin, distintas costumbres. Y es que en algunas cosas soy mexicano puesto que he pasado mi vida entera en este país, cuya cultura y riqueza histórica siempre me ha fascinado y en otras tantas cosas me encuentro en un país envuelto en la ignorancia, el resentimiento social, y la necesidad de sentirse machos y hombres, valientes por su capacidad en los madrazos, su aguante al picante y su resistencia al alcohol.
Aunado a eso vivo en una zona residencial destinada a la elite económica (Interlomas) sin pertenecer a ese nivel socioeconómico, por lo tanto no soy miembro de la elite, pero soy juzgado como tal, "claro como eres niño rico de las Lomas", "tú no sabes porque vives en la herradura", etc, etc. Así que un hibrido siempre, en el medio, en el limbo de la indefinición. No soy clase alta pero vivo entre ellos, quienes así también no te aceptan en su elite porque no tienes lo suficiente para ingresar a su mundo, sin embargo tampoco puedo fingir que no crecí en La Herradura y estudié en Polanco como para fingir que tengo barrio, ya que... no lo tengo.
Durante un año tuve dos ensayos a la semana en iztapalapa, donde comía y me quedaba a dormir, en esos días, los insultos y burlas de los habitantes de la zona no se hacían esperar, me gritaban puto, pinche güerito mamón, etc, sin conocerme, así de lejitos, así que intenté buscar la adaptación, así que busqué hablar y comportarme como ellos, entrando a la taquería donde cada semana cenÁbamos saludando así: "quiubole culeros", les hacía gracia pero... no era suficiente, es evidente que no era tampoco uno de ellos.
Quizás pocos lo entiendan, pero el ser clase media entre ricos, rico entre los pobres, español entre mexicanos, mexicano entre españoles, sensible entre los "machos" que se valúan por los golpes y la embriaguez, lector en un país que no lee, ajedrecista en un país de futboleros, teatrero donde se cree que OCESA es teatro, pensando que... estoy orgulloso de ser diferente, ni español, ni mexicano, ni macho, ni futbolero, ni borracho, ni madreador, ni nada, ser simplemente yo en este limbo, fuera del marco social, lejos de los antros, lo comercial y buscando ser yo mismo, agradezco tanto el haber nacido hibrido, así nunca seré definido por donde nací o en donde, sino por lo que digo y hago. O más bien aunque me intenten etiquetar, yo sé que no quepo en ningún cajón, tal vez sea "gente vil", pero me niego a ser uno más. Prefiero que la indefinición me defina...
La mayoría de los mestizos era considerada "gente vil" y se les negaba el derecho de ocupar cargos reales, eclesiásticos o municipales. Por ello, el papel de los mestizos en la Colonia fue desde un principio un factor de inestabilidad, pues no tenía un lugar definido en la sociedad de su tiempo. Los mestizos fueron rechazado tanto por los indígenas como por los españoles."
Pareciera que hemos dejado esto atrás. Qué no existen más las castas en nuestro país, ni la distinción, pero es errónea esta concepción. Yo soy hijo de padres mexicanos, sin embargo mi madre es hija de españoles nacida en México educada a la manera española, mientras que mi padre es jalisquillo de herencia española, como tantos otros. Mi apariencia ha sido siempre la de un criollo, soy rubio, de ojos castaños, piel muy blanca, de tipo catalán, educado por mi madre a la manera española, viviendo sin embargo toda mi vida en México sin haber ido nunca a la tierra de mis abuelos....
Es complicado. Siempre me sentí por un lado orgulloso de ser mexicano pero también orgulloso de mi herencia española. Sin embargo desde que tengo memoria he sido criticado por "güerito", "gachupin", por no comer chile, ni tomar tanta cerveza, por ser puntual, por tener en fin, distintas costumbres. Y es que en algunas cosas soy mexicano puesto que he pasado mi vida entera en este país, cuya cultura y riqueza histórica siempre me ha fascinado y en otras tantas cosas me encuentro en un país envuelto en la ignorancia, el resentimiento social, y la necesidad de sentirse machos y hombres, valientes por su capacidad en los madrazos, su aguante al picante y su resistencia al alcohol.
Aunado a eso vivo en una zona residencial destinada a la elite económica (Interlomas) sin pertenecer a ese nivel socioeconómico, por lo tanto no soy miembro de la elite, pero soy juzgado como tal, "claro como eres niño rico de las Lomas", "tú no sabes porque vives en la herradura", etc, etc. Así que un hibrido siempre, en el medio, en el limbo de la indefinición. No soy clase alta pero vivo entre ellos, quienes así también no te aceptan en su elite porque no tienes lo suficiente para ingresar a su mundo, sin embargo tampoco puedo fingir que no crecí en La Herradura y estudié en Polanco como para fingir que tengo barrio, ya que... no lo tengo.
Durante un año tuve dos ensayos a la semana en iztapalapa, donde comía y me quedaba a dormir, en esos días, los insultos y burlas de los habitantes de la zona no se hacían esperar, me gritaban puto, pinche güerito mamón, etc, sin conocerme, así de lejitos, así que intenté buscar la adaptación, así que busqué hablar y comportarme como ellos, entrando a la taquería donde cada semana cenÁbamos saludando así: "quiubole culeros", les hacía gracia pero... no era suficiente, es evidente que no era tampoco uno de ellos.
Quizás pocos lo entiendan, pero el ser clase media entre ricos, rico entre los pobres, español entre mexicanos, mexicano entre españoles, sensible entre los "machos" que se valúan por los golpes y la embriaguez, lector en un país que no lee, ajedrecista en un país de futboleros, teatrero donde se cree que OCESA es teatro, pensando que... estoy orgulloso de ser diferente, ni español, ni mexicano, ni macho, ni futbolero, ni borracho, ni madreador, ni nada, ser simplemente yo en este limbo, fuera del marco social, lejos de los antros, lo comercial y buscando ser yo mismo, agradezco tanto el haber nacido hibrido, así nunca seré definido por donde nací o en donde, sino por lo que digo y hago. O más bien aunque me intenten etiquetar, yo sé que no quepo en ningún cajón, tal vez sea "gente vil", pero me niego a ser uno más. Prefiero que la indefinición me defina...
viernes, 29 de mayo de 2009
Anhelo de un Hereje
Te tengo a mi lado diáfana concentrada
desprovista de ambas escudo y ballesta
risas que en rocas, golpeas, destronas
en arenas me tornas, pierdo el juego de ajedrez.
Desgajas los reales cromáticos cristales
y en los pedazos de vitrales dormita Dios.
Evitando cortarse entrando de puntas el viento
gótico entona el lamento, se rinde, otorga.
Rezaba aquel negro día que en viéndome
erizaste mi villanía; envuelta en tormentas
atestiguo mudo por fuerza, de fe arrodillado
hereje en tu templo te sueño mía, desnuda.
Alejo, caen pasos, ilusiones y trazos
distancio figura, es ropaje desgarrado
lejos, quedas tranquila, virgen de las rocas...
Para una mujer que ignora lo que aquí se revela...
lunes, 18 de mayo de 2009
Ha muerto Benedetti
El maestro Mario Benedetti ha muerto.
Dejo un espacio porque después de una frase como la anterior, un silencio es necesario. Benedetti; asesino de la indiferencia, delator de los militares y torturadores, le diste con la picana de tus versos a los insensibles, a los que se negaban a escuchar las barbaridades que tú no callabas. Escribiste en pro de los que no delataron nunca a sus amigos, y cada escrito tuyo era una confesión, tú te hiciste amigo de los poderosos, los peligrosos y los asesinos, para ser tú el quien le diera sus nombres, direcciones y paradero a los hijos de los condenados. No hay acción más noble que hablar cuando tantos han callado, para que, algún día nadie tenga que decir palabra contra los suyos. Tús palabras y tus escritos han sido sin duda la pauta de la revolución silenciosa, nunca alzaste la voz en cuello para denunciar, hiciste algo más poderoso, alzaste el alma en tus consonantes, y aún retumba a un día de tu muerte.
Ayer manejando a una reunión de amigos, entró la tristeza a mi cuerpo y quiso salir por mis ojos, pero no salían las lágrimas, se atoraban; dije a mi novia que no comprendía de donde venía la repentina tristeza. Ella tampoco lo sabía, todo aparentemente marchaba bien, pero algo se había sacudido en el mundo. A la noche revisó ella las noticias y escuché una frase que retumba en mis oídos todavía... Mario Benedetti ha muerto hoy a sus ochenta y ocho años. Lo comprendí entonces, quise llorar y no pude. "Son macanas que los hombres no lloran, aquí lloramos todos" diría el maestro, y diría también: "Llorá, pero no olvides" y no te olvido, te leo, que es el mayor homenaje que a un escritor se le puede hacer, leerle y compartirle con los míos.
Luis Xavier Corona
Oscura y Verde Realidad
hoy escribo "con y sin nostalgia" por la muerte de un amigo literato.
Dejo un espacio porque después de una frase como la anterior, un silencio es necesario. Benedetti; asesino de la indiferencia, delator de los militares y torturadores, le diste con la picana de tus versos a los insensibles, a los que se negaban a escuchar las barbaridades que tú no callabas. Escribiste en pro de los que no delataron nunca a sus amigos, y cada escrito tuyo era una confesión, tú te hiciste amigo de los poderosos, los peligrosos y los asesinos, para ser tú el quien le diera sus nombres, direcciones y paradero a los hijos de los condenados. No hay acción más noble que hablar cuando tantos han callado, para que, algún día nadie tenga que decir palabra contra los suyos. Tús palabras y tus escritos han sido sin duda la pauta de la revolución silenciosa, nunca alzaste la voz en cuello para denunciar, hiciste algo más poderoso, alzaste el alma en tus consonantes, y aún retumba a un día de tu muerte.
Ayer manejando a una reunión de amigos, entró la tristeza a mi cuerpo y quiso salir por mis ojos, pero no salían las lágrimas, se atoraban; dije a mi novia que no comprendía de donde venía la repentina tristeza. Ella tampoco lo sabía, todo aparentemente marchaba bien, pero algo se había sacudido en el mundo. A la noche revisó ella las noticias y escuché una frase que retumba en mis oídos todavía... Mario Benedetti ha muerto hoy a sus ochenta y ocho años. Lo comprendí entonces, quise llorar y no pude. "Son macanas que los hombres no lloran, aquí lloramos todos" diría el maestro, y diría también: "Llorá, pero no olvides" y no te olvido, te leo, que es el mayor homenaje que a un escritor se le puede hacer, leerle y compartirle con los míos.
Luis Xavier Corona
Oscura y Verde Realidad
hoy escribo "con y sin nostalgia" por la muerte de un amigo literato.
domingo, 3 de mayo de 2009
El inicio del fin
Todo comienzo tiene algo de esperanzador, en mi caso la nostalgía invade mis pensamientos, esto porque sé que el iniciar un blog implica que un día dejaré de escribir en el, ya sea por falta de tiempo o porque la muerte se encargue de borrar mis pensamietos y arrastrar mis ideas a la oscuridad. Sin embargo... brindemos por el inicio del fin, por ustedes, los lectores de esta mi oscura y verde realidad, y aunque esta primer entrada pueda parecer algo pesimista, no se dejen confundir, soy un amante de la vida, de la literatura, de la verdad, del amor y de los profundos recovecos de la mente humana. Yo soy arquitecto de versos, hechicero y juglar de la verdad. Cazador de nubes y de sueños. Bienvenidos a mi universo, se levanta el telón...
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